Il y a dans l'image
Du décés
De la sérénité
De la souffrance
Dessine-moi
Dans la torture de l'écriture
Interprète-moi
Le désamour
Et aussi la transe de la vie
Et celle de la mort
Création intime secrète
Je suis celui qui te regarde
Pourtant
Tu ne me vois pas
Messagère
Des causes perdues
Que tu rends vivantes
Dans les antres des enfers
Pas le temps d'éterniser
La caresse du pinceau
Car je suis vaine
